Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
*
*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




29.11.16

De protagonista, sin serlo

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Me dejé fundir en mis pensamientos
hasta hoy cerrados a cualquier encuentro.
Revoloteaban sin parar ¡querían aire!
y como ventisca sin lluvia se abrieron paso
hasta una noche limpia y callada,
¡tan callada! que se oía el murmullo del silencio
cantando amores;
no míos, sino los que flotaban en el aire.
Esos amores en los que me sumerjo
para dibujar encajes románticos,
haciendo de protagonista, sin serlo.

Miré la luna y allí, perdido te encontré.
Como luciérnaga brille intensamente
agitando el pañuelo de luz,
pero:
No oyes, no ves, no intuyes,
no intuyes que te observo 
detrás del espejo de tu pensamiento,
y que llamo suavemente 
a la puerta de tu corazón,
el que tienes ocupado por esa luna
donde te encuentras plácidamente perdido.

Cuando amanezca, 
me olvidaré de ti nuevamente,
hasta que el sol pierda su nombre
tras el horizonte, y la luna se llame, luna.
Volveré entonces a recorrer 
los caminos de tu piel y mente,
haciendo de protagonista, sin serlo,
mientras susurro mudamente:
“perdona si te llamo amor” 





23.11.16

¡Yo TAMPOCO!

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Sorprendida bajo el cielo de colores,
vuelo nuevamente por las nubes.

Quise dejar mis alas para siempre 
en la troje del olvido,
¿pero qué hago, si no aleteo
entre plumas de fantasía?.
No quiero introducir mi lápiz 
en problemas sociales,
ni políticos, ni religiosos,
- ni tampoco se hacerlo-
ni pensar si soy o no soy,
porque como soy, sé, 
y ser, soy… lo que quiero.
No deseo echar leña al fuego
esa que arde y teje una incómoda niebla
sin conseguir el acuerdo de alguien.
Son temas de colores oscuros, 
y que algunas veces, gotean sangre.

¡Vaya!
¿y cómo seguir ahora?……..
……………………………..
Mientras enredaba los pensamientos
se han cerrado mis alas
he caído en picado y,
estallaron todos los cristales
de la imaginación,
y me encuentro otra vez en el suelo
metida en mis zapatos
pisando de puntilla 
para no meterme en ningún charco,
donde me piquen el billete,
mientras pienso lo que dijo aquel sabio
cuando se le iluminaba el caletre: 
“Yo solo sé, que no sé nada”

¡Yo tampoco…! 

18.11.16

Los ojos y el pensamiento...


Corre el agua por los campos azules.
Sus pies entre la hierba verde,
vuelan cual mariposas
lentas y trasparentes
libando del frescor de la mañana,
mientras su corazón
va tras los latidos de su mente.
Nunca los alcanza,
sus pensamientos son veloces como el viento.

Descansa en la estación sin nombre
mirando trenes fantasmas
que en su día transitaban 
al compás de sus viajeros,
hoy almas.
Solo observa…
colores que la seducen
moviendo sus lagunas inquietas.

Los pensamientos se han alejado 
siguiendo su camino,
pero quedan prendidos en un pasado
mientras esperan que esos ojos que observan,
les den la mano para seguir su recorrido, a la par.

A veces los ojos y el pensamiento,
se separan...
*
*
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Un ensayo de "octava real"

Eres la luz que tengo entre mis dedos,
el sentido de mis delirios rojos,
quien pone alegría y quita los miedos
el que abrió de mi todos los cerrojos.
Eres anhelo de mis labios quedos
el ensueño de todos mis sonrojos
el que dio viveza a mi corazón,
y vuelos a esta vida sin razón.



15.11.16

Coqueteando

Hoy soy esa flor mustia
que nunca soy,
porque mi tejado de zinc dorado
se volvió de losa negra.
Porque la luz no entra por  mi puerta
aun manteniéndola abierta.
Porque llora el cristal de la ventana
aunque le mima el sol del mediodía.

Hoy son mentiras todas las mentiras,
esas que yo se que son, pero las creía.

Hoy tocan las campanas a duelo
aunque repiquen de alegría.

Hoy pasa el tren silbando mi nombre
y no para en mi estación.

Hoy apareces entre mis letras,
pero no quiero hablarte.

Hoy soy esa flor mustia
que nunca soy,
y miento con premeditación
y alevosía.
Porque ni soy flor, ni estoy mustia, 
solamente coqueteo con la mentira.

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¡Oh cielos es otoño!
y más cerca del invierno mi vida
en la que quisiera ser primavera,
y esto no es ninguna mentira.

10.11.16

Voy a robar las palabras


Voy a robar las palabras mas cautivadoras 
para expresar la alegría de vivir,
para contagiar sensaciones de fortaleza
y acompañar con ellas en la espesura de la niebla.
Voy a robar las palabras a los que dicen cosas bellas,
a los que van llevando amor
haciendo paisajes de colores en la senda,
al que da serenidad y consuelo,
al que trasmite felicidad
aunque sean pequeños retazos de tiempo.
Voy a robar las palabras al pastor de las ovejas,
al que siembra en tierra yerma,
al que da amor sin condiciones,
al que abriga y da calor.
Voy a robar las palabras
al que habla con el corazón.

Pero… ¿quién tiene las auténticas?


4.11.16

Presiento el invierno

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Presiento el invierno
en ese frío interno desolado y ajeno,
en los portales vacíos, 
las ventanas cerradas
y los cristales, 
lagrimeando ausencias recordadas.
Las calles silenciosas, 
la noche muy temprana y
las farolas tenuemente iluminadas.
En la gota huérfana y perlada
que cae lenta a besar la madrugada.

Presiento el invierno
al otro lado de la cama,
en unas sabanas sin notas ni pentagrama
ni un beso del sol en los ojos
al despertar la noche quebrada.
En los labios agrietados
en las mejillas pálidas.

Presiento el invierno
en un deseo de hibernación que me seduce,
oteando una pantalla luminosa
donde el contacto se aleja
en un mutismo particularmente acomodado
que a un letargo me conduce…

Presiento el invierno
cuando el silencio se hace dueño
de las mañanas,
mientras la niebla viste los árboles
y enluta los colores del alba.