Letras desprendidas de una pluma muy sencilla donde el amor y desamor son desgranados por sueños y fantasías, hilvanados con alguna realidad.
Son las hojas de mi otoño tardío cuando comencé a lagrimear tinta, en el silencio de mis horas.
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El poeta es un modisto que en sus creaciones,
hace tallas grande de sus pensamientos y,
emociones……….. Elda
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*Hacer versos malos, depara más felicidad que leer los versos mas bellos* Hermann Hesse




26.1.16

Insomnio

¡Oh Dios mío, no puedo dormir!,
tengo las velas desplegadas del pensamiento
y la quilla atorada en mar ajeno
sin poder navegar hacia los sueños,
y descansar los sentimientos
que matan mi corazón.

Miro el reloj, noche avanzada,
no encuentro acomodo para mi piel
que se lacera entre rugosas sabanas.

Quiero salir de este mar revuelto
pero no hay agua, ni viento,
solo un leve suspiro de mis labios 
que no encuentran sosiego en este insomnio solitario.
Una luz mortecina se filtra por los ojos de la persiana.

Amanece,

la noche echa el telón sin cerrar mis ojos,
y la línea de mi espalda fría como la escarcha
mientras me desperezo de una noche de enojos,
entre un remolino de vueltas por el desierto de mi cama.


19.1.16

No lleva destino

Lo que escribo no lleva destino,
son letras al viento sin dirección,
palabras dibujadas en cielo rojo 
entre nubes que ríen o lloran
según mi antojo.
Escribo en una vereda blanca de riveras azules,
amores que se deslizan por mi cabeza
al escuchar la melodía de una canción,
con las notas de un piano que dulcemente se queja.

Lo que escribo no lleva destino,
va enredado en fantasías y cuentos
de paisajes de colores y amaneceres vespertinos.
De cuando en cuando alguna palabra suelta cae 
buscando un amor dormido en los telares del tiempo,
o quizás en las agujas del reloj buscando un momento,
antes que las hojas amarillas de mi otoño
sequen en la punta de mi lápiz 
presintiendo el invierno,
donde se congela la memoria
y vive el miedo a perder la historia,
de muchos mágicos instantes…

Lo que escribo no lleva dirección
pero si tiene domicilio:
arroba punto com. frío lugar
donde se acumulan mensajes
sin palabras del corazón .

¿Dónde está ese cartero
con cartas impregnadas de amor?.
 El viento sopla en la ventana,
y me gusta cuando baila a mi son
mientras hilvano palabras.









16.1.16

Cada día beso tu nombre

Soy esa mujer ingeniera… pero, ingeniera de sueño que sin tecnología diseña accesos invisibles con encajes de hierro, escaleras que van directamente al cielo donde se puede fantasear sin que las fantasías molesten por encontrarse tan lejos.
Soy esa mujer que se sienta en un banco pequeño y observa, observa al que va y viene de lejos, estudiando su perfil y dibujando en la mente si se siente grande o su corazón es un lamento, si sueña, si está triste o ríe por dentro. Soy esa mujer que pinta grafitis en su corazón, pero lo que quiere en realidad es pintar besos, besos sencillos, amables y tiernos que lleguen a su jardín, un jardín donde colecciona sueños tallados con armonía, porque además de ingeniera soy esa mujer escultora que cincela con esmero todos los proyectos de utopías que pasan por el cerebro.
Sí, soy esa mujer que dibuja palabras sin orden ni concierto, porque los sueños no se dibujan solo se sueñan, y para soñar hay que ser ingeniero de sueños, por eso cada día… beso tu nombre.

13.1.16

Una realidad ineludible

Fotos cogidas de la red
Entre los albores de la mañana
me fundo en un duermevela.
Sueño y pienso en la soledad
de los años por cumplir,
-los peores-
Los que vienen vestidos 
de pétalos marchitos,
los que ya no tendrán
ni perfume ni color.

Sumando días,
recorriendo el mismo camino,
dejando la huella arrastrada
por el peso de los huesos comprimidos.
El reloj marcando las horas,
el horizonte más cercano,

Una perspectiva sin perspectiva.

La luna que se esconde,
el sol que palidece.
Una realidad ineludible
donde todo se difumina
delante de unos ojos sin prisa,
unos ojos solitarios
que ya no miran con la misma ilusión

¡Pero nunca mejor que hoy!

Porque el mañana será, 
o no será,
y si es, 
será un día menos para llegar al peor.

4.1.16

Eres todo y nada

Busco y busco tu nombre 
en las páginas de mi cuaderno,
entre fantasía y cuentos,
entre realidades e inventos.
En el reloj oxidado y viejo
donde se pararon las agujas
cosidas por los hilos del tiempo.
Y no estás,
porque eres imaginación…
eres imaginación en un sueño dentro del sueño.
Eres la voz que te busca en medio de mi desierto.
Eres aquel que encontré en el agujero del tiempo
mientras la noche se suicidaba
en los colores de la alborada.

Eres todo y nada, porque nada tengo.

Solo un pensamiento que disfruto
cuando escribo las quimeras
de un corazón desnudo...
y allí, te veo,
en la sonrisa de mis labios
dibujando palabras en un papel cualquiera
mientras la noche aletea una vez más,
y la luna coqueta se mira en un charco.

Dejo de escribir porque la imaginación
no da para tanto.
Se apaga el candil en la oscuridad,
los visillos se cierran,
y los sueños del tálamo,
preparados para buscar tu nombre
que ya bosteza en mi pensamiento.